The New Yorker, 27. März 1995 S. 110
SHOUTS & MURMELT darüber, dass er eine Frau belauscht hat, die einen männlichen Prostituierten um ein Treffen bat. Der Schriftsteller und seine Frau aßen in der Wohnung von Freunden zu Abend, die ein Baby haben. Das Kind schlief. Neben dem Tisch, an dem sie saßen, hatten unsere Freunde einen dieser Monitore aufgestellt, mit denen Eltern ihr Kind hören können, wenn es erwacht. Ich habe keine Ahnung, seit wann die Leute diese Geräte benutzen, aber ich denke, inzwischen ist jeder damit vertraut genug, um zu wissen, dass sie genauso gut den Funkspruch eines Zigeunerwagenfahrers übertragen können wie das Weinen eines Kindes. Er erzählt, dass er eine Frau beim Telefonieren mit dem Begleitservice belauscht hat. Einer der Freunde des Schriftstellers sagte: „Das ist die Frau in 8-C! Die Anwaltsgehilfin mit dem Cockerspaniel! Ich wusste, dass ich die Stimme wiedererkenne!“ „Ich bin angezogen wie eine billige Nutte“, sagte die Frau am Babyphon zu einer Freundin, die sie anrief, nachdem sie den Begleitservice angerufen hatte, und fügte hinzu, dass es für sie Zeit sei zu gehen. Die Wohnung, in der sich der Schriftsteller befand, lag im vierten Stock. Er rannte die Treppe hinunter und wartete. Als sich die Fahrstuhltüren öffneten, kam sie auf Schriftsteller zu. Sie war vielleicht fünfzig. Ihr Gesicht war lang und schmal und ein wenig angespannt. Sie trug einen Pelzmantel, den sie mit einer Hand im Nacken fest verschlossen hielt, und sie hatte dünne Beine und trug schwarze Strümpfe und Absätze. Die Farbe in ihren Wangen und um ihre Augen hatte einige Zeit vor einem Spiegel gebraucht. Der Schriftsteller stellte sich vor, wie sie draußen in der 42. Straße auf die Prostituierte wartete. Jedes Mal wurde es schwieriger, sich ihr Gesicht ins Gedächtnis zu rufen, bis er es sich schließlich nicht mehr vorstellen konnte und wieder nach oben zur Party ging.
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