Cómo la acupuntura ayudó a mi endometriosis, y me ayudó a redescubrirme a mí misma

La relación que tenía con mi cuerpo se estaba deteriorando.

Lo odiaba por arruinar mis entrenamientos de cardio en el gimnasio, distrayéndome en medio de una lección que estaba dando sobre enunciados de tesis complejos. La noche era lo peor. El dolor se colaba en mis sueños y me sacaba del sueño, dejándome retorcida y a menudo acurrucada en posición fetal.

A pesar de las olas de dolor que ondulaban desde mi parte inferior, a menudo irradiando hacia la parte baja de la espalda, mantenía una sonrisa pegada a mi cara y enseñaba a escribir a mis estudiantes de primer año de universidad. No tenían ni idea.

Tuve relaciones sexuales aunque a menudo eran incómodas, incluso dolorosas. Salí con mis amigos, bebí vino en las noches de chicas, limpié la casa, seguí escribiendo en mis cafeterías favoritas. La mayor parte del tiempo, me mantuve amable y concentrada.

Al principio, la relación que tenía con mi cuerpo no cambiaba: vivía como si nada de mí fuera diferente aunque nada fuera igual.

Aceptar que mi cuerpo se rebelaba contra mí y que, tal vez, no era la misma mujer que siempre había sido, fue un reto. Acabé enfrentándome a este hecho a medida que pasaban los meses y el dolor crónico empezaba a desgastarme. No sabía cómo afrontar el día mientras la enfermedad hacía estragos en mis órganos. Siempre había sido una mujer que disfrutaba del sexo, y ya no sabía cómo abrazar esa parte de mí.

Los pinchazos de dolor poscoitales sustituyeron a los abrazos. Necesitaba espacio, espacio para contorsionarme en una posición que tal vez aliviara las punzadas que palpitaban en mi abdomen.

La constatación de que mi cuerpo me estaba traicionando era casi tan frustrante como el propio dolor.

Me sentí fracasada conmigo misma y con mi comprensivo novio. Durante este tiempo, él era más cariñoso y comprensivo con mi cuerpo que yo.

La forma de mis días seguía cambiando, y mi propio cuerpo se volvía desconocido. Medias lunas grises colgaban bajo mis ojos. Después de acudir a varios médicos que me diagnosticaron erróneamente y de visitas a urgencias que se tradujeron en más callejones sin salida y en la acumulación de deudas, acudí a un ginecólogo que me realizó una laparoscopia.

Esta intervención quirúrgica me dejó unas cicatrices gemelas en el bajo vientre y, por fin, un diagnóstico: sufría endometriosis.

Inmediatamente empecé a investigar sobre esta enfermedad. Me enteré de que 1 de cada 10 mujeres en edad fértil tiene endometriosis. Este trastorno hace que el tejido que normalmente recubre el interior del útero crezca fuera de él. Suele afectar a los ovarios, el intestino o el tejido que recubre la pelvis. El tejido endometrial desplazado actúa igual que el tejido normal: se engrosa, se rompe y sangra con cada ciclo menstrual. Sin embargo, como este tejido desplazado no tiene forma de salir del cuerpo, queda atrapado. El tejido circundante puede irritarse y, con el tiempo, desarrollar tejido cicatricial y adherencias, lo que provoca fuertes dolores.

Cada caso de endometriosis es diferente, al igual que cada mujer. En mi caso, el tejido cicatricial que crecía fuera del útero se astilló y ensartó mis dos ovarios y el intestino. El ovario del lado izquierdo estaba pegado a la pelvis por adherencias graves. Durante la laparoscopia, el médico quemó los daños y devolvió los órganos vitales a su lugar. Y todo volvió a estar bien.

Salvo que no lo estaba. En absoluto. A las dos semanas de la cirugía, estaba experimentando el mismo dolor, en el mismo lugar, con el mismo grado de intensidad. ¿Por qué no me sentía mejor? Era como vagar por un desierto durante dos años y finalmente encontrar agua sólo para saber que es un espejismo. Estaba desolada. Los tratamientos fallidos eran casi tan agotadores y frustrantes como la propia enfermedad.

La medicina occidental ha perpetuado la tradición de tratar la endometriosis con píldoras anticonceptivas y, cuando eso falla, con cirugía. Yo había probado ambas cosas. Ambas fracasaron. La siguiente forma de tratamiento fueron las inyecciones de Lupron. Estas inyecciones hacen que el cuerpo entre en la menopausia y que los ovarios dejen de funcionar. A los 30 años, esta opción no me entusiasmaba. Según el folleto que el ginecólogo me entregó alegremente en la última visita, el Lupron sólo es eficaz en el 40% de los casos. Y los efectos secundarios sonaban casi tan horribles como el dolor de la endometriosis: síntomas parecidos a los de la gripe, sofocos, cambios de humor hormonales, dolor en las articulaciones.

Una vez más, estaba disgustada y en agonía.

No conocía este cuerpo endometrial, este extraño. También estaba disgustada con la medicina occidental y me resistía mucho a probar las inyecciones de Lupron. Sentía que no sólo mi propio cuerpo me había defraudado, sino que también lo había hecho la ciencia.

Luché contra el dolor casi a diario, y también empecé a sentir que mi sentido de la feminidad estaba amenazado. Tuve que aceptar el hecho de que padecía una enfermedad crónica que afectaba a mis órganos reproductores y que podía dejarme estéril (o al menos dificultar la concepción, si alguna vez lo deseaba). Además, el médico me aconsejó que siguiera un nuevo tratamiento que desactivara completamente mis ovarios mientras duraran las inyecciones. Las únicas soluciones posibles que me ofrecía la medicina occidental implicaban una mayor destrucción de mi definición personal de la feminidad.

Ya había pasado casi dos años siguiendo el clásico camino occidental hacia la curación. Acudí a interminables médicos, seguí sus órdenes proscriptivas, me hice las pruebas pertinentes, tomé las píldoras anticonceptivas y los medicamentos. Me operé, fui al hospital, probé las almohadillas térmicas.

Los únicos resultados que obtuve en este punto fueron miles de dólares en deudas, un dolor constante y una relación cada vez más tensa con mi cuerpo.

Aunque no recuerdo el día exacto en que experimenté por primera vez el dolor de la endometriosis, sí recuerdo el día en que decidí que había terminado con la medicina occidental. Un día claro y fresco a mediados de marzo. Mis mejillas estaban todavía pegajosas de lágrimas, remanente de otro ataque de dolor. Estaba hablando por teléfono con mi hermana menor, una devota relativamente nueva del estilo de vida holístico. Hablábamos de la medicina oriental y de los beneficios de los tratamientos naturales y homeopáticos. No estaba especialmente convencida de que seguir un nuevo camino médico fuera la solución que buscaba, pero no tenía nada que perder.

Mientras conducía las dos horas hasta el acupunturista que había visto mi hermana, me sentía escéptica pero optimista. En el peor de los casos, no pasó nada. Mi dolor se quedaba exactamente como estaba. En el mejor de los casos, mi endometriosis se curaría.

Esperaba al menos algún grado de alivio, aunque fuera mínimo. Mientras estaba sentada en el tráfico de la autopista, imaginé que entraba en una sala blanca e inmaculada, un oasis de medicina oriental con antiguos doctores regando plantas en macetas.

La realidad era un poco diferente de lo que había imaginado. La acupuntora era mucho más joven, una morena muy guapa y menuda que probablemente rondaba los treinta años. Elizabeth fue dulce desde el momento en que entré ansiosamente en su despacho. Nos sentamos en una habitación acogedora con luz tenue y sillas acolchadas. Este entorno contrastaba con el ambiente estéril y clínico de la mayoría de las consultas médicas occidentales. Me di cuenta de que estaba embarazada, probablemente de unos seis o siete meses. Me sentí rodeada por el emblema mismo de la fecundidad femenina, y recordé con dolor mi endometriosis y mi posible infertilidad. Me ofreció una taza de té, que rechacé. Sonrió y empezó a elaborar mi historial médico.

Elizabeth también me hizo preguntas sobre mí, mi trabajo, mi vida. Palpó diferentes posiciones del pulso en cada muñeca y me explicó cómo la fuerza de cada una correspondía a la salud de un órgano diferente. Por ejemplo, podía discernir información sobre mis hábitos alimenticios a partir del ritmo de una posición del pulso.
Después de la evaluación inicial, me indicó que me pusiera en la camilla calefactada repleta de mantas y una almohada que se parecía más a una camilla de masajista que a una que se encuentra en la consulta de un médico. Elizabeth sacó una aguja muy pequeña y de aspecto delicado, que procedió a clavar en mi pie. La aguja pinchó durante un segundo y luego no la sentí en absoluto.

Puso más agujas en mis pies, piernas y brazos. Curiosamente, ninguna se colocó en el nexo del dolor: mi zona abdominal. Durante los siguientes veinte minutos sonó música clásica relajante desde un iPhone. En algún momento de la sesión, caí en un sueño profundo e indoloro.

Esta primera visita concluyó con recomendaciones para el tratamiento. Elizabeth quería que tomara hierbas chinas en forma de píldora dos veces al día, además de aplicarme una compresa de ricino (aceite de ricino sobre una toalla de papel o un paño con una almohadilla térmica). También me sugirió que intentara evitar el gluten y los productos lácteos. Cuando programé la siguiente cita, Elizabeth dijo que me enviaría un correo electrónico en una semana más o menos para ver cómo me sentía.

Toda la visita (incluyendo las hierbas) costó menos de cien dólares sin seguro. Salí de su consulta sintiendo algo que no había sentido en mucho tiempo: esperanza.

Han pasado cinco meses desde que vi por primera vez a un acupuntor, y estoy mejor.

He reducido (pero no eliminado) mi consumo de gluten y lácteos. Tomo las hierbas chinas dos veces al día, y he sustituido otras bebidas por agua caliente y té verde caliente – con la libación alcohólica ocasional, por supuesto. Tomo cardo mariano, un líquido de hierbas marrón y turbio que desintoxica el hígado. No me he librado del dolor. Todavía tengo algunos días malos, pero no son tan frecuentes ni tan dolorosos.

Estoy controlando mi dolor de endometriosis. Estoy forjando una nueva relación con mi cuerpo, estableciendo una intimidad totalmente nueva con él.

Al explorar la medicina oriental con Elizabeth como guía, me estoy redescubriendo a mí misma, a mi cuerpo femenino. Somos extraños en este nuevo y desconocido mundo post-endo, y necesitamos aprender de nuevo el uno del otro.

Rebecca Dimyan es escritora, periodista gastronómica y profesora adjunta. Su trabajo ha aparecido en muchas publicaciones impresas y en línea. Vive en Connecticut y recientemente ha terminado de escribir su primera novela. Puedes leer más de su trabajo en RebeccaDimyanWriter.com.

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