De relatie die ik met mijn lichaam had, verslechterde.
Ik haatte het omdat het mijn cardiotrainingen in de sportschool verpestte, me afleidde in het midden van een les die ik gaf over complexe thesisverklaringen. De nacht was het ergst. De pijn sijpelde mijn dromen binnen en trok me uit mijn slaap, me kronkelend achterlatend en vaak opgerold in een foetushouding.
Ondanks de golven van pijn die vanuit mijn onderzij golfden en vaak uitstraalden naar mijn onderrug, hield ik een glimlach op mijn gezicht geplakt en gaf ik schrijfles aan mijn eerstejaarsstudenten. Ze hadden geen idee.
Ik had seks, ook al was het vaak ongemakkelijk, zelfs pijnlijk. Ik ging uit met mijn vrienden, dronk wijn op meisjesavonden, maakte het huis schoon, bleef schrijven in mijn favoriete koffiehuizen. Meestal bleef ik beminnelijk en geconcentreerd.
In het begin was de relatie die ik met mijn lichaam had onveranderd: ik leefde alsof niets aan mij anders was, ook al was niets hetzelfde.
Accepteren dat mijn lichaam tegen me in opstand kwam, en dat ik misschien niet meer dezelfde vrouw was die ik altijd was geweest, was een uitdaging. Uiteindelijk confronteerde ik dit feit toen de maanden verstreken en de chronische pijn me begon uit te putten. Ik wist niet hoe ik de dag door moest komen terwijl de ziekte een ravage aanrichtte aan mijn organen. Ik was altijd een vrouw geweest die van seks genoot, en ik wist niet hoe ik dat deel van mij nog langer kon omarmen.
Pijnstoten na het vrijen vervingen het knuffelen. Ik had ruimte nodig, ruimte om me in een houding te wringen die misschien de pijnen in mijn onderbuik zou verlichten. Het besef dat mijn lichaam me verraadde was bijna even frustrerend als de pijn zelf.
Ik voelde me een mislukkeling voor mezelf en voor mijn ondersteunende vriend. In die tijd was hij liefdevoller en begripvoller voor mijn lichaam dan ik.
De vorm van mijn dagen bleef verschuiven, en mijn eigen lichaam werd onwennig. Grijze halve manen hingen onder mijn ogen. Na verschillende dokters te hebben bezocht die me een verkeerde diagnose stelden en na bezoeken aan de eerste hulp die resulteerden in nog meer doodlopende wegen en een oplopende schuld, ging ik naar een gynaecoloog die een laparoscopie uitvoerde.
Aan deze chirurgische ingreep hield ik twee littekens op mijn onderbuik over en, eindelijk, een diagnose: ik leed aan endometriose.
Ik begon onmiddellijk onderzoek te doen naar deze ziekte. Ik leerde dat 1 op de 10 vrouwen in de vruchtbare leeftijd endometriose heeft. Door deze aandoening groeit het weefsel dat normaal gesproken de binnenkant van de baarmoeder bekleedt, erbuiten. Meestal zijn de eierstokken, de darmen of het bekkenweefsel erbij betrokken. Het verplaatste endometriumweefsel gedraagt zich net als normaal weefsel – het wordt dikker, breekt af en bloedt bij elke menstruatiecyclus. Maar omdat dit ontheemde weefsel geen manier heeft om uw lichaam te verlaten, raakt het opgesloten. Het omringende weefsel kan geïrriteerd raken, waardoor uiteindelijk littekenweefsel en verklevingen ontstaan – met hevige pijn tot gevolg.
Elk geval van endometriose is anders, net zoals elke vrouw anders is. In mijn geval versplinterde het littekenweefsel dat buiten de baarmoeder groeide en mijn beide eierstokken en darmen omsloot. De eierstok aan de linkerkant zat vast aan het bekken door ernstige verklevingen. Tijdens de laparoscopie heeft de arts de schade weggebrand en de vitale organen op hun juiste plaats teruggezet. En alles was weer goed.
Except it wasn’t. Helemaal niet. Binnen twee weken na de operatie had ik weer dezelfde pijn, op dezelfde plek, met dezelfde intensiteit. Waarom voelde ik me niet beter? Het was alsof ik twee jaar in een woestijn rondzwierf en eindelijk water tegenkwam om te horen dat het een fata morgana was. Ik was er kapot van. De mislukte behandelingen waren bijna net zo uitputtend en frustrerend als de ziekte zelf.
De westerse geneeskunde heeft de traditie in stand gehouden om endometriose te behandelen met anticonceptiepillen en, als dat mislukt, met een operatie. Ik had beide geprobeerd. Beide faalden. De volgende vorm van behandeling waren Lupron-injecties. Deze injecties brengen je lichaam in de menopauze en schakelen de eierstokken helemaal uit. Toen ik 30 was, was ik niet zo enthousiast over deze optie. Volgens de brochure die de gynaecoloog me bij het laatste bezoek vrolijk overhandigde, is Lupron slechts in 40 procent van de gevallen effectief. En de bijwerkingen klonken bijna even vreselijk als de endometriosepijn: griepachtige symptomen, opvliegers, hormonale stemmingswisselingen, pijnlijke gewrichten.
Opnieuw was ik van streek en in doodsnood.
Ik kende dit endometriumlichaam, deze vreemdeling, niet. Ik was ook boos op de westerse geneeskunde en erg tegen Lupron-injecties. Ik had het gevoel dat niet alleen mijn eigen lichaam me in de steek had gelaten, maar ook de wetenschap.
Ik worstelde met de bijna dagelijkse pijn, en ik begon ook het gevoel te krijgen dat mijn gevoel van vrouw-zijn bedreigd werd. Ik moest aanvaarden dat ik een chronische ziekte had die mijn voortplantingsorganen teisterde en die mij mogelijk onvruchtbaar zou maken (of het op zijn minst moeilijk zou maken om zwanger te worden, mocht ik dat ooit willen). Bovendien raadde de dokter me aan een nieuwe behandeling te volgen die mijn eierstokken volledig zou uitschakelen tijdens de duur van de injecties. De enige mogelijke oplossingen die de westerse geneeskunde mij bood, impliceerden een verdere vernietiging van mijn persoonlijke definitie van vrouwzijn.
Ik had al bijna twee jaar besteed aan het volgen van de klassieke westerse weg naar genezing. Ik bezocht eindeloze doktoren, volgde hun voorschrijvende bevelen op, liet de juiste tests doen, nam de anticonceptiepillen en medicijnen. Ik onderging de operatie, ging naar het ziekenhuis, probeerde de verwarmingskussens.
De enige resultaten die ik op dit punt had waren duizenden dollars schuld, voortdurende pijn, en een steeds meer gespannen relatie met mijn lichaam.
Hoewel ik me niet de exacte dag herinner waarop ik voor het eerst endometriosepijn ervoer, herinner ik me wel de dag waarop ik besloot dat ik klaar was met de westerse geneeskunde. Een heldere, koele dag in het midden van maart. Mijn wangen waren nog kleverig van de tranen, een overblijfsel van alweer een pijnaanval. Ik was aan het telefoneren met mijn jongere zus, een relatief nieuwe toegewijde van de holistische levensstijl. We hadden het over Oosterse geneeskunde en de voordelen van natuurlijke en homeopathische behandelingen. Ik was er niet echt van overtuigd dat het inslaan van een nieuwe medische weg de oplossing zou zijn die ik zocht, maar ik had niets te verliezen.
Terwijl ik de twee uur reed naar de acupuncturist die mijn zus had bezocht, voelde ik me sceptisch maar optimistisch. In het ergste geval gebeurde er niets. Mijn pijn bleef precies zoals hij was. In het beste geval zou mijn endometriose genezen zijn.
Ik hoopte op ten minste enige verlichting – al was het maar minimaal. Terwijl ik in het snelwegverkeer zat, stelde ik me voor dat ik een ongerepte witte kamer binnenliep, een oase van oosterse geneeskunde, compleet met oude dokter-types die bloeiende potplanten water gaven.
De realiteit was een beetje anders dan ik me had voorgesteld. De acupuncturiste was veel jonger – een heel mooie, tengere brunette van waarschijnlijk in de dertig. Elizabeth was lief vanaf het moment dat ik angstig haar kantoor binnenliep. We zaten in een gezellige kamer met gedimde verlichting en kussens op de stoelen. Deze omgeving stond in contrast met de steriele, klinische omgeving van de meeste Westerse dokterspraktijken. Ik zag dat ze zwanger was, waarschijnlijk zes of zeven maanden. Ik was omringd door het embleem van vrouwelijke vruchtbaarheid – en werd pijnlijk herinnerd aan mijn endometriose en mogelijke onvruchtbaarheid. Ze bood me een kop thee aan, die ik weigerde. Ze glimlachte, en begon mijn medische geschiedenis op te nemen.
Elizabeth stelde me ook vragen over mezelf, mijn werk, mijn leven. Ze voelde verschillende polsslagen en legde uit hoe de sterkte van elke pols overeenkwam met de gezondheid van een ander orgaan. Zo kon ze bijvoorbeeld informatie over mijn eetgewoonten afleiden uit het tempo van één polsslag.
Na de eerste beoordeling droeg ze me op om op de verwarmde tafel te gaan liggen, vol met dekens en een kussen dat meer leek op een masseurstafel dan op een die je in een dokterspraktijk zou vinden. Elizabeth nam een heel klein, delicaat uitziend naaldje, dat ze in mijn voet stak. De naald prikte heel even, en toen voelde ik er niets meer van.
Ze stak nog wat naalden in mijn voeten, benen en armen. Interessant genoeg werd er geen naald geplaatst in het centrum van de pijn – mijn buikgebied. Ontspannende klassieke muziek speelde op een iPhone gedurende de volgende twintig minuten. Op een bepaald moment tijdens de sessie, viel ik in een diepe, pijnloze slaap.
Dit eerste bezoek werd afgesloten met aanbevelingen voor behandeling. Elizabeth wilde dat ik tweemaal daags Chinese kruiden in pilvorm zou nemen, naast het aanbrengen van een castor pack (castorolie op een papieren handdoek of doek met een verwarmingskussen). Ze stelde ook voor dat ik gluten en zuivel zou proberen te vermijden. Toen ik de volgende afspraak inplande, zei Elizabeth dat ze me over een week of zo een e-mail zou sturen om te zien hoe ik me voelde.
Het hele bezoek (inclusief de kruiden) kostte ruim onder de honderd dollar zonder verzekering. Ik liep haar kantoor uit met iets dat ik al heel lang niet meer gevoeld had: hoopvol.
Het is vijf maanden geleden dat ik voor het eerst een acupuncturist zag, en ik ben beter.
Ik heb mijn gluten- en zuivelconsumptie verminderd (maar niet geëlimineerd). Ik neem de Chinese kruiden tweemaal daags, en ik heb andere dranken vervangen door heet water en hete groene thee – met af en toe een alcoholische versnapering, natuurlijk. Ik neem mariadistel, een bruinachtige, troebele kruidenvloeistof die de lever ontgift. Ik ben niet pijnvrij. Ik heb nog steeds slechte dagen, maar ze komen niet zo vaak voor en zijn niet zo pijnlijk.
Ik kan mijn endometriosepijn de baas. Ik smeed een nieuwe relatie met mijn lichaam, en creëer een geheel nieuwe intimiteit ermee.
Terwijl ik de oosterse geneeskunde verken met Elizabeth als gids, herontdek ik mezelf, mijn vrouwelijk lichaam. We zijn vreemden in deze nieuwe, onbekende post-endo wereld, en we moeten elkaar opnieuw leren kennen.
Rebecca Dimyan is schrijfster, culinair journaliste, en adjunct-professor. Haar werk is verschenen in vele gedrukte en online publicaties. Ze woont in Connecticut en is onlangs klaar met het schrijven van haar eerste roman. U kunt meer van haar werk lezen op RebeccaDimyanWriter.com.
Alle onderwerpen in gezondheid & Fitness
Nieuwsbrief Squad!
Wees dagelijks op de hoogte van je favoriete celebs, stijl en mode trends plus advies over relaties, seks en meer!