Jag var tolv år gammal när min styvsyster tog mig på bar gärning. Jag var i hennes rum och lämnade tillbaka hennes trosor. Hon var äldre än jag, en vacker 19 och helt och hållet kvinna. Jag stod i hennes rum och höll skuldmedvetet i hennes röda silkestrosor.
Inne i mig kunde jag känna hur tårarna vällde fram. Jag var förvirrad och hade tagit hennes trosor då och då, osäker på varför, men njöt av att dra på dem och posera framför den stora spegeln i min mammas rum, när huset var tomt.
”Jag borde berätta för din mamma, du vet. Det skulle förstås krossa hennes hjärta”, sa hon nedlåtande. ”Du skulle dock inte bry dig om det. Varför skulle du bry dig om andras känslor om du tycker att det är okej att smyga runt och ta deras kläder.”
Stephanie var lugn, självsäker och absolut säker. Hon hade blivit mer självsäker det senaste året eller så, eftersom hon hade insett vilken makt hon borde ha när det gällde män.
Det hade funnits en eller två pojkar i skolan, men hon hade snabbt släppt dem. Hennes intresse låg på äldre män, som knappast kunde motstå de fasta unga kurvorna på hennes utsökta kropp. Hon visste hur hon skulle visa upp sig på ett bra sätt, hur hon skulle böja sig ner för att plocka upp något på marken, vilket garanterat skulle dra till sig uppmärksamheten från varje man i sikte. Hon visste hur man manipulerar med ett leende, en skenande gäspning och ett fniss.
Jag hade fått syn på henne när hon klev ut ur duschen mer än en gång. Det hade funnits ett tillfälle när jag passerade hennes dörr och hörde det elektriska surret från vad jag visste var en vibrator, och hennes tunga andedräkt. En gång hade jag till och med sett henne tillfredsställa sig själv, genom en delvis öppen dörr. Jag hade tittat på, fascinerad och osedd.
När jag tänker tillbaka undrar jag om hon kanske hade lämnat dörren lite öppen avsiktligt. Och sedan var det det hemska ögonblicket då hon oväntat kom in när jag lämnade tillbaka hennes trosor efter att ha tagit dem och lekt med dem på det där förvirrade, skyldiga sättet.
Jag hade smugit mig ljudlöst från min mammas rum till hennes, med det kränkande plagget i handen. När jag sträckte mig efter dragkedjan klev hon fram från sin walk-in-closet, där hon i tysthet hade gjort något. Jag hade trott att hon var där nere och tittade på något på TV.
Ja, jag hade fel. Jag förväntade mig att bli utskälld och utskälld. Det hade hon trots allt gjort många gånger. Efter att hon och hennes far hade flyttat in hos min mor lät hon ingen tvivla på vem som styrde huset. Hon kontrollerade sin far, eftersom han svarade på hennes alla infall – och hennes far kontrollerade allt annat.
Så när den hårda örfilen inte kom blev jag förvånad. När skriken och hårdragningen uteblev kände jag mig ännu mer förvirrad.
”Ser du snygg ut i dem?”, frågade hon.
”Jag har inte gjort något med dem… jag har bara haft dem, det är allt!”
”Åh, Michael”, sa hon mjukt. ”Ljug inte för mig. Inte om du inte vill att jag ska berätta för din mamma.” Hon drog ut orden, utan att lämna något tvivel om hotet bakom dem. Sedan fortsatte hon mer mjukt.
”Jag tror att du hade dem på dig, och du gjorde det för att det känns skönt.”
Jag sa ingenting och stirrade i stället på mina fötter. Hon satte sig tyst på sängen och vinkade åt mig att sätta mig bredvid henne. Jag gjorde det, tveksam till hennes goda avsikter, men medveten om att detta säkert var bättre än den misshandel hon så lätt kunde ha tillgripit.
”Berätta nu sanningen för mig. Gjorde du det för att det känns skönt?”
Jag fortsatte att titta på mina fötter, men nickade tyst. Jag kunde inte se henne i ögonen.
”Nåväl, nu har vi åtminstone sanningen.”
Hon lade sin arm runt mina axlar. Hennes kropp var varm och mjuk, och hon sa mjukt: ”Michael, du är inte den första unga mannen som tar på sig trosor. Det är okej, vet du.”
Jag gav efter och sa: ”Men det är pinsamt. Det är inte meningen att pojkar ska…”
”Åh, var inte så dum”, sa hon hånfullt förmanande. ”Jag gillar inte att du tar mina saker, men jag bryr mig inte om att du vill ha tjejtrosor.” Sedan skrattade hon och ställde sig upp.
Hon gick till sin trosskrinlåda och öppnade den. Hon drog då fram ett par väldigt fransiga trosor som jag knappt kunde tro att någon skulle ha burit, de var så tydligt avsedda att tittas på, snarare än att tas på.
”Varför provar du inte de här?” sa hon. ”Jag gillar de här. De känns underbara.” Hon höll fram dem för mig och blev betagen av det silkeslena tyget.
”Jag borde inte göra det”, sa jag. ”Det är fel/”
”Fortsätt, Michael. Bara för min skull.” Hon lade dem i min hand och drog mig sedan stadigt upp på fötterna. Med en touch av hotfullhet i rösten sa hon. ”Jag vill se dig ta på dig dem.”
Jag kände hennes hand på mitt bälte och steg snabbt undan. Jag vände mig om, drog ner mina byxor, lättade på mina underkläder och drog snabbt på mig trosorna. När jag vände mig om flinade hon åt mig.
”Så där,” sa hon. ”Nu är du snygg.” Hon klev närmare och körde händerna över midjan och jag blev genast hård. Hon fnissade igen och märkte men kommenterade inte min uppenbara upphetsning.
Hon ställde sig framför mig och med händerna på min midja drog hon långsamt trosorna högre.
”Det känns bra”, sa hon. ”Gör det inte det?”
Jag stirrade på mina fötter ännu en gång och nickade.
”Bra. Vill du prova en underklänning, bara för att se hur det ser ut?”
Hon gick in i sin walk-in closet och kom tillbaka med en silkeslen vinröd underklänning. Hon räckte den till mig, och osäkert klev jag in i det lätta kjolliknande plagget.
”Michael, du ser underbar ut. Kanske bara lite läppstift. Låt mig…”
”Nej”, protesterade jag.
Hon hade redan sträckt sig över till sitt toalettbord och tagit fram ett karmosinrött läppstift. Hon tryckte det mot mina läppar. Långsamt applicerade hon det och tittade in i mina ögon lika mycket som i mina läppar. Hon såg hur jag smälte inför henne.
När läppstiftet var applicerat tog hon ett steg tillbaka och sa på ett mycket försiktigt sätt: ”Nu några klackar som avslutning.”
Hon satte försiktigt in mina fötter i de klackar hon hade på sig, som passade perfekt vid den tidpunkten. Sedan tog hon min hand och ledde mig in i min mammas rum. Vi stod sida vid sida och tittade i spegeln.
Det som hände härnäst tog mig helt överraskad. Hon lutade sig fram och kysste mig helt och hållet på munnen och sträckte sig ner för att röra vid mjuka volangtrosor.
”Mmmmmm….” Hon sa. ”Nu kommer du alltid att vilja ha det här, eller hur?” Hennes röst var mjuk och mild. Den lättade över mitt förvirrade sinne och tycktes svepa med mig.
Jag stod sliten mellan erotisk upphetsning och fullständig underkastelse. Mitt läppstift skenade lätt, jag såg ganska feminin ut, om det inte vore för den skarpa utbuktningen i trosorna.
”Du kommer alltid att vilja bära de här små trosorna och vara en liten bitchpojke”. Hon kysste mig igen och mitt huvud snurrade. Sedan tillade hon i en hårdare ton: ”Och du kommer aldrig, aldrig att komma över det.”
Jag tittade på henne mer förvirrad än någonsin.
”Du förstår”, fortsatte hon i saklig ton, ”du kan aldrig hjälpa dig själv. Du tänker på mig, och du önskar att du kunde vara som jag, och du önskar att du hade en mjuk varm fitta att erbjuda männen, och du kommer alltid att vilja vara det som du aldrig kan uppnå.”
”Jag behöver inte straffa dig, Michael, för att du tog mina saker”, fortsatte hon och hennes röst hårdnade. ”Du kommer att straffa dig själv tillräckligt. Jag tänker inte ens försöka hindra dig”, sade hon, hennes röst var nu kall som stål.
”Nej, jag vill att du tar ett par trosor när du behöver dem. Och varje gång du gör det så planterar du fröet djupare och djupare och gör det svårare och svårare att stoppa dig själv. Du förstår, det är du som kommer att vara instrumentet för ditt straff.”
Hon steg tillbaka, hennes ansikte hånfullt nu.
”Faktum är att”, sa hon grymt, ”jag vill att du klär dig för mig. Jag ska tala om för dig när. Men om jag säger det ska du ha på dig de saker som jag säger till dig. Och om du inte gör det kommer din mamma att få höra om det. Åh, och tro inte att jag inte kommer att berätta för mina vänner som har yngre bröder som går i skolan med dig, jag är säker på att de alla skulle vilja höra om dina senaste äventyr. Och sedan när du har en flickvän, om du inte gör exakt som jag säger kommer de också att få höra om det.”
Med det svepte hon ut ur rummet.
Under de följande åren fick Stephanie mig att klä mig för hennes underhållning tre eller fyra gånger. Ibland belönade hon mig med en kyss, eller en glimt av ett bröst, och en gång en beröring av hennes mjuka dunliknande fitta. Hon ledde min hand dit och retade mig mot henne. Jag tror inte alls att hon tände på det, det handlade bara om frestelse och kontroll. Hon ville bara veta att hon kunde få mig att göra detta – eller vad hon ville.
Ofta låg hon provocerande på soffan som om hon var omedveten om mig, hennes kjol åkte upp och blottade någon trosa, och sedan vände hon sig långsamt om och fixerade mig med en stirrande blick, väl medveten om att jag inte kunde dra bort mina ögon. Sedan skulle hon le, trygg i vetskapen om att hon hade full kontroll. För en ung tonåring var det plågsamt. Många gånger förvärrades det av att min mor inte märkte att hon plågade mig, även när hon verkade göra det ganska uppenbart när folk var i närheten.
För det mesta var jag för rädd för att klä mig, av rädsla för att åka fast, men frustrationen och lusten fanns alltid där. Och som Stephanie hade sagt, den växte.
Och sedan kom dagen då min mamma och min styvfar separerade. Det var flera år senare, och jag förlorade kontakten med Stephanie, fram till idag.
Under de mellanliggande åren, en eller två gånger på college, sedan när jag var gift och åkte på enstaka affärsresor, fann jag mig själv leta efter trosor, och fördes tillbaka till det ögonblicket, som om det var mot min vilja. Och hennes ord kom alltid tillbaka till mig: ”Du kommer alltid att vilja ha trosor, som en liten bitchpojke.”
Och hon hade rätt. Det skulle aldrig sluta.