Oceanet har spillet en meget vigtig rolle i poesien lige siden poesiens begyndelse. Det er let at se hvorfor. Havet – både vildt og roligt, farligt og smukt – er et sammensat af modsætninger og mystik. Havdigte kan ikke kun være dedikeret til at indfange havets hjerte, men også til metaforer for kærlighed og traumer, blandt mange andre ting. Mere end det, har havet spillet en rolle i mange kulturers historie, hvilket gør det til en ramme, der både er intimt personlig og enormt universel.
Overraskende nok tager poesi om havet derfor mange former. Fra en simpel kontemplation af havet til en refleksion over vores eget liv. Her er en liste over nogle af disse geniale havdigte med havet i hovedrollen.
The Rime of the Ancient Mariner af Samuel Taylor Coleridge
Nyhedsbrev om bogtilbud
Tilmeld dig vores nyhedsbrev om bogtilbud og få op til 80 % rabat på bøger, du rent faktisk har lyst til at læse.
Dover Beach af Matthew Arnold
Det er stille på havet i aften.
Ved at tilmelde dig accepterer du vores brugsbetingelser Tidevandet er fuldt, månen ligger skønt
på strædet; på den franske kyst lyser lyset
Glimmer og er væk; Englands klipper står,
Glimmerende og enorme, ude i den rolige bugt.
Kom til vinduet, sød er natteluften!
Kom kun, fra den lange linje af spray
hvor havet møder det måneblånede land,
hør! du hører den knirkende brusen
af småsten, som bølgerne trækker tilbage og kaster,
på deres tilbagevenden, op ad den høje strand,
begynder, og ophører, og så igen begynder,
med bævrende kadence langsomt, og bringer
den evige tone af tristhed ind.
Sofokles har for længe siden
hørt den på Ægæerhavet, og den bragte
ind i hans sind den turbulente ebbe og flod
af menneskelig elendighed; vi
finder også i lyden en tanke,
hører den ved dette fjerne nordlige hav.
Troens hav
Var også engang fuldt, og omkring jordens kyst
Lå som folderne af et lyst bælte rullet.
Men nu hører jeg kun
Dets melankolske, lange, tilbagetrukne brusen,
Retrædende, til nattevindens åndedræt
, ned ad de store kanter triste
Og nøgne skingre af verden.
Ah, kærlighed, lad os være trofaste
Ved hinanden! for verden, som synes
at ligge foran os som et drømmeland,
så forskelligartet, så smuk, så ny,
har i virkeligheden hverken glæde, kærlighed eller lys,
eller vished, fred eller hjælp mod smerte;
og vi er her som på en mørk slette,
som er gennemsyret af forvirrede alarmer om kamp og flugt,
hvor uvidende hære om natten kæmper sammen.
Merets hemmeligheder af Mohamed Hassan
Sail Away af Rabindranath Tagore
Tidligt på dagen blev det hvisket, at vi skulle sejle i en båd,
kun du og jeg, og aldrig en sjæl i verden ville vide af denne vores
pilgrimsrejse til intet land og til intet ende.
I det kystløse hav,
ved dit tavst lyttende smil ville mine sange svulme op i melodier,
fri som bølger, fri for alle ords trældom.
Er tiden ikke kommet endnu?
Er der stadig arbejde at gøre?
Lo, aftenen er kommet ned over kysten
og i det falmende lys kommer havfuglene flyvende til deres reder.
Hvem ved, hvornår lænkerne vil være af,
og båden, som det sidste glimt af solnedgang,
svinder ind i natten?
Waters af Brave New Voices
By the Sea af Emily Dickinson
Jeg startede tidligt, tog min hund,
og besøgte havet;
Mermaiderne i kælderen
Kom ud for at se på mig.
Og fregatterne i den øverste etage
Spændte deres hampede hænder ud,
og troede, at jeg var en mus
Grundet på sandet.
Men ingen rørte mig, indtil tidevandet
Gik forbi min simple sko,
og forbi mit forklæde og mit bælte,
og også forbi min bodice,
og gjorde som om han ville æde mig op
Så helt som duggen
på en mælkebøttes ærme –
Og så begyndte jeg også.
Og han – han fulgte tæt efter;
Jeg følte hans sølvhæl
på min ankel, – så mine sko
ville flyde over af perle.
Men indtil vi mødte den solide by,
Ingen mand syntes han at kende;
Og bøjede sig med et mægtigt blik
Om mig, og havet trak sig tilbage.
Sea of Strangers af Lang Leav
Song of the Sea af Rainer Maria Rilke
Timeless sea breezes,
sea-wind of the night:
du kommer ikke for nogen;
hvis nogen skulle vågne,
skal han være forberedt
på at overleve dig.
Utidsløse havbriser,
som i æoner har
blæst ældgamle klipper,
du er det reneste rum
som kommer fra det fjerne…
Oh, hvor et frugtbærende
figentræ føler dit komme
højt oppe i måneskinnet.
We Face This Land af Sarah Maria Griffin
The Sea is History af Derek Walcott
Hvor er dine monumenter, dine kampe, dine martyrer?
Hvor er din stammes hukommelse? I den grå hvælving, mine herrer,
i den grå hvælving. Havet. Havet
har lukket dem inde. Havet er Historien.
Først var der den bølgende olie,
tungt som kaos;
så, som et lys for enden af en tunnel,
lanternen fra en karavane,
og det var Genesis.
Så var der de pakkede skrig,
skidtet, stønnen:
Eksodus.
Knogler loddet af koral til knogle,
mosaikker
mønstrede af hajens skygges velsignelse,
det var Pagtens Ark.
Derpå kom fra de plukkede tråde
af sollys på havbunden
den klangfulde harpe fra den babylonske trældom,
som de hvide kohornsbær klumpede sig som håndjern
på de druknede kvinder,
og det var elfenbensarmbåndene
af Salomons Højsang,
men havet blev ved med at vende blanke sider
på udkig efter Historien.
Derpå kom mændene med øjne tunge som ankre
som sank uden gravsteder,
briganter, der grillede kvæg,
og efterlod deres forkullede ribben som palmeblade på kysten,
så det skummende, rabiate gab
af tidevandsbølgen, der slugte Port Royal,
og det var Jonas,
men hvor er din renæssance?
Sir, den er låst inde i sandet i havet
derude forbi revets kølende hylde,
hvor krigsmændene flød ned;
sæt disse briller på, så skal jeg selv guide dig derhen.
Det hele er subtilt og undervandsagtigt,
gennem kolonnader af koraller,
forbi de gotiske vinduer af søventilatorer
til der, hvor den skorpede grouper, med onyx-øjne,
blinker, tynget af sine juveler, som en skaldet dronning;
og disse grotter med rillede huler, hvor der er bramser,
udgravet som sten,
er vore katedraler,
og ovnen før orkanerne:
Gomorra. Knogler malet af vindmøller
til mergel og majsmel,
og det var Klagesangene –
det var bare Klagesangene,
det var ikke Historie;
Dernæst kom, som skum på flodens udtørrende læbe,
landsbyernes brune siv
, der smeltede sammen og stivnede til byer,
og om aftenen kom myggenes kor,
og over dem tårnene
, der lyste på Guds side
som hans søn satte sig, og det var det Nye Testamente.
Derpå kom de hvide søstre klappende
til bølgernes fremgang,
og det var Emancipation –
jubel, o jubel –
som hurtigt forsvinder
som havets blonder tørrer i solen,
men det var ikke Historie,
det var kun tro,
og så brød hver sten i sin egen nation;
så kom fluernes synode,
så kom sekretærhejren,
så kom oksefrøen, der brølede efter en afstemning,
firefluer med lyse ideer
og flagermus som flyvende ambassadører
og mantisen, som khakipolitiet,
og de pelsede larver af dommere
der undersøger hver sag nøje,
og så i bregnenes mørke ører
og i klippenes salte klynken
med deres havbassiner, var der lyden
som et rygte uden ekko
af en historie, der virkelig begyndte.
Oceanet af Nathaniel Hawthorne
Oceanet har sine stille huler,
dybe, stille og alene;
Og selv om der er raseri på bølgerne,
under dem er der ingen.
Dybets frygtelige ånder
Holder deres fællesskab der;
Og der er de, for hvem vi græder,
De unge, de lyse, de skønne.
Stille hviler de trætte søfolk
Under deres eget blå hav.
Oceanernes ensomhed er salig,
For der er renhed.
Jorden har skyld, jorden har omsorg,
Urolig er dens grave;
Men fredelig søvn er der altid,
Under de mørkeblå bølger.